Тайная явь
Тип произведения:
Авторское
В ткани небесной дырку луна прогрызла,
Зёрнами искры рассыпаны на снегу.
«Не разделяю я вашего оптимизма,
Верить в непостижимое не могу», –
Кто-то сказал – и пустил себе пулю в череп,
Думал, наивный, терзаньям придёт конец…
Тот, кто в незримую, тайную явь не верит, –
Словно не видел на срезе ствола колец,
В снежном плену зимы забывал о лете,
В тёмном подвале не помнил про небеса…
В самом ли деле есть чудеса на свете?
Собственно, всё, что случается, – чудеса.
Между мирами – тросы, не разрубить их,
Не разглядеть через вод поднебесных гладь…
Верящий в непостижимое, лишь увидев
Контур его, – может горы передвигать…
Завтра, возможно, всё превратится в пепел, –
Чтобы, как феникс, восстать, игры стоят свеч,
Мы из событий себя, как из глины, лепим,
Нас у последней черты ожидает печь,
Всё, что однажды было, – вовеки живо,
Всё, что назначено, – сбудется в свой черёд.
То, что нас ждёт за краем, – непостижимо,
Это не значит, что нас ничего не ждёт…
Зёрнами искры рассыпаны на снегу.
«Не разделяю я вашего оптимизма,
Верить в непостижимое не могу», –
Кто-то сказал – и пустил себе пулю в череп,
Думал, наивный, терзаньям придёт конец…
Тот, кто в незримую, тайную явь не верит, –
Словно не видел на срезе ствола колец,
В снежном плену зимы забывал о лете,
В тёмном подвале не помнил про небеса…
В самом ли деле есть чудеса на свете?
Собственно, всё, что случается, – чудеса.
Между мирами – тросы, не разрубить их,
Не разглядеть через вод поднебесных гладь…
Верящий в непостижимое, лишь увидев
Контур его, – может горы передвигать…
Завтра, возможно, всё превратится в пепел, –
Чтобы, как феникс, восстать, игры стоят свеч,
Мы из событий себя, как из глины, лепим,
Нас у последней черты ожидает печь,
Всё, что однажды было, – вовеки живо,
Всё, что назначено, – сбудется в свой черёд.
То, что нас ждёт за краем, – непостижимо,
Это не значит, что нас ничего не ждёт…