От вишни...

От вишни под окном «привет», на стенах пляшут тени.

Опять сидишь в ночи поэт в раздумьях и смятенье.

А в голове лишь пустота, ни рифмы, ни намека.

И даже музам в тишине не канешь ты упрека.

А просто некому кидать, не посетили музы.

Они сегодня где-то там, где вальсы, джазы, блюзы.

И ты с собой наедине придумать хочешь тему,

Вот только нынче не решить тебе никак проблему.

Нет тем, не знаешь, что писать – пиши уж про природу.

Она верней коварных муз, не подводила сроду.

Пиши про дождь и ветерок, про слякотную осень.

Пиши, мелодию полей создай в застывшей позе.