И помашет рукой...
И помашет рукой уходящая, лета беспечность.
И прочертит тоска, от виска до виска "бесконечность".
И беспечность исчезнет в тумане несбыточных грёз.
А осенний кошмар в сон пролазит, пока не настырно,
Но всё шире становятся летние чёрные дыры -
Понимаешь, что осень возьмётся за лето всерьёз.
Затаится сначала, шагая во власть осторожно.
И сентябрь пожертвует, замаскируя возможно,
Обманув чисто летним теплом
И зелёной листвой.
А потом понемногу вставляя, и слякоть, и сырость,
Чтоб нам всем беспокойно не спалось, и спалось, и снилось,
Наслаждения с негой, отнимет холодной рукой.
На зонты и промокшую обувь появится мода.
И заплакав дождями, оденется в траур природа,
И слезами зальёт, на асфальте неровные швы.
И начнутся опять бесконечные, вечные споры,
Про прогнозы погоды . Печальной природы укоры,
Под ногами зашепчут в багряных оттенках листвы.
И поэты... Конечно же духом воспрянут поэты.
Перестанут скарбезные вирши частушить про "это"
И начнут философить, серьёзные рифмы достав.
И поклонники их, перестроившись в ритмы минора,
Доведут обсуждения строчек до хриплого спора,
Выясняя - чьи сопли ценнее на ткани листа.
Упадёт этот лист на асфальт ли, на землю, на крышу -
Уходящее лето, стенанье его не услышит.
Не поднимет, в ладонях неся в свой далёкий приют.
И осенние строчки утонут в темнеющих лужах,
Но поэты хрипят и рождают их снова, натужно.
И стихами, в холодные, грязные лужи плюют.