Литера
Тип произведения:
Авторское
Рядовым евангелистом я полз по глубокой траншее,
Восклицая: о господи зачем в прищуре этого дня
Мне вновь бейсбольной битой по целованной шее
Прошлись бандерлоги, не слезая с коня и с меня!
Оцифрованный головастик никогда не станет лягушкой.
Какой нейросетью меня вылавливают враги?
Приколотого шпилем соборов, бабочкой конопушкой
Не видящего золотую плешь сияющего Луки.
День, отпечатанный на облачном старом принтере,
Впусти это небо и подтолкни несведущего – живи
Под капельками крови и пота от терновой литеры,
Где в лужи скорбящей крови и дыма стекают мозги.
Отправь создателям слепых бомб и целователям пушек,
Не обласканных солнечным леденцом на устах,
Хрящики из людей и порезанные звуком ушки,
Еще совсем детские, детские на небесах, небесах...
Источник: https://poembook.ru/poem/3165899
Рядовым евангелистом я полз по дымной траншее,
Восклицая: о господи, зачем в прищуре этого дня
Мне вновь бейсбольной битой по целованной шее
Прошлись бандерлоги, наседая дождем ноября!
Оцифрованный головастик не станет лягушкой.
Какой нейросетью меня вылавливают враги?
Приколотого шпилем соборов, бабочкой конопушкой
Не видящего золотую плешь сияющего Луки.
День, намоленный на старом облачном принтере,
Небо впусти и подтолкни несведущего – живи!
Под каплями крови и пота от терновой литеры,
Где в лужи скорбящей крови и слез стекают мозги.
Отправь создателям бомб и целователям пушек,
Не обласканных солнечной карамелью на губах,
Хрящики из людей и порезанные звуком ушки
Совсем еще юные, юные... в закрытых гробах.