Мы говорим...
Тип произведения:
Авторское
Мы
говорим на разных языках.
Ты
сын весны, порывистый, горячий.
Избалован
успехом и удачей,
Весь
на виду, но словно бы впотьмах.
Легко
играешь судьбами людей,
Бросаясь
фразами, проходишь мимо,
Как
майский дождь, стремительный и мнимый,
Ты
не приемлешь тусклых октябрей.
Я
ж осенью дышу, печаль впитав.
Тоскливый
дождь милее мне, чем солнце.
Храню
в себе лавину дум, эмоций,
Выплескивая
беспокойный нрав
В
стихи. Они пропитаны тоской,
Осенней
мукой и щемящей грустью.
Мне
не понять тебя. Я дочь искусства.
Зачем
же встретились с тобой зимой?