Дед Епифан. Искусствовед

Слишком, может, это смело,

Только дед, такое дело.

Взял на выставку билет.

Так сказать, искусства свет,

Оценю, а что, не лыком,

Епифан пошит. Ценитель…

Композиция, тона,

Сложность света, глубина.

Но не стоит петь осанны,

Дед далек от Тициана,

Для него, что Клод Моне,

Что Мане… ведь дед в мазне,

Разбирается не шибко,

Впрочем, он профан и в скрипке,

И в поэзии не асс,

Так, прочтет какой рассказ.

Но блеснуть, чтоб интеллектом,

Дед сходил в библиотеку.

Умных книг там стеллажи,

Подковался от души.

Снова дед покинул избу,

До столицы путь не близкий,

Поезд, давка, шум, вокзал,

Епифан уже устал.

Солнцем встретила столица,

Все спешат, угрюмы лица,

Пробки, мухи, пыль, жара,

Не сошел дед чуть с ума.

И в метро он с непривычки,

Заплутал. Гам, электрички.

Благо, люди помогли,

Да, не стибрили рубли.

Два часа по галерее,

Дед ходил, сняв телогрейку.

Это что же за мазня?

То картина, иль фигня.

Наваял кто это разом,

Уж не пьяный ли был, часом?

Ни сюжета, ни канвы,

Краски тоже ведь… увы.

Не повесить это в зале,

Только идиот в запале,

Может выложить гроши,

За такие чертежи.

Сей шедевр с большой натяжкой,

На рисунок первоклашки,

Тянет, мать его ети.

И буфет здесь не ахти.

Вот дурак, потратил деньги,

Как на молодежном сленге,

Так картины эти сюр,

Дед же скажет, просто дурь.

Как домой доехал старый,

Чуть не помер на вокзале.

В избу вполз, держась за бок.

«До дивана бы мне ток!».

Бабка не сдержала смеха,

«Ну, дела, ну, и потеха,

Что-то ты не весел, дед,

На тебя посмотришь, вред

Лишь один несет искусство.

Или у тебя нет вкуса.

Из тебя, скажу я, дед,

Тот еще искусствовед».