Засохла в тюбике гуашь...

Засохла в тюбике гуашь,
в тетрадке загнута страница.
На нарисованный пейзаж
луч солнца всё равно ложится.

По краской смазанным полям
сквозняк прошёлся от балкона.
А у цветов, растущих там
Есть аромат одеколона...

Холодный страх от высоты
на той скале, что серебрится.
До дыр затёртые холсты
и сквозь мазки мелькают лица.

К скале плетётся тень впотьмах,
Боясь остаться без ночлега.
А я пишу про жизнь в домах,
где крыши разровняло снегом.

На разрисованной судьбе
В сюжете потускнели краски.
Но я разлил их в волшебстве
и продолжаю верить в сказки.

26 октября 2020 года, Трир.