Кукла-вуду

Одинокий, как мертвец на рее, недопониманием горча,
вечер из фрагментов – паззлов склеен. Полусон. Гитара. Стылый чай.
Мой близнец напротив – кукла-вуду с круглою тряпичной головой.
Да душа – немытая посуда. Флагом на верёвке бельевой

полотенце за окном трепещет, в чёрный космос отсылает SOS
В нём безумен ворон, но не вещий. Пёс бродячий догрызает кость.
Кукла – вуду… Странная, смешная… С кепкою, потёртой по краям.
Знает то, чего и Бог не знает… то, чего, увы, не знаю я…

И, конечно… нет… хотя, быть может помнит глаз застывшее стекло
взгляд Её и под нейлона кожей бродит пальцев трепетных тепло.
Сонный блик из прожитого вытерт. На краю заснеженной глуши
проступает на джинсовых нитях след прикосновения души.

Странно… как сюртук побитый молью: хоть и в шкаф повешен на покой,
может делать беспричинно больно кукла – вуду, сшитая тобой.
Кукла, драпированная тканью. Вот бы взять да вдруг задать вопрос:
«Тяжко жить – то, затаив дыханье, не смеясь, не проливая слёз?»

Нем. Наивен. Лишь стрижёт  глазами, тайну, словно истукан храня.
Был бы шанс – он тотчас место б занял, вытеснив ненужного меня.
По стопам Господним бродит чудо, блажью разливаясь по сердцам:
ждёт тебя смешная кукла – вуду, в своего влюблённая творца.