А сын не вернётся...
Тип произведения:
Авторское
Копает историк в Афганской войне,
И может найдёт виноватых,
А в доме под Тулой, иконой в окне,
Мать ждёт, не дождётся солдата.
Ей всё ещё мнится качанье руки
И крик электрички тягучий,
И вкус горьковато – солёной щеки,
Едва только ставшей, колючей.
Две звёздочки сына горят в забытьи
Тяжёлого сна, или бреда,
И голос его – Ты, родная, прости,
Но только так надо, я еду.
А сын не вернётся, но как ей сказать,
Что нет уж того лейтенанта,
Которому , плача, закрыла глаза
«Сестричка» из группы десанта.
А он не вернётся, но как принести
Невесте беду – похоронку,
Ведь белое платье желанно блестит,
О нём так мечтала девчонка.
Они не вернутся – и он, и весь взвод,
Помочь не успели «вертушки»,
И кровь молодая окрасила брод
Чужой, мелководной речушки........
Такой же «летёха» в засаду попал,
С такими, как сам, пацанами.......
Он разве виновен, что друга спасал
В войне, разожжённой чинами.
Теперь в этой злой, непонятной войне
Историки ищут виновных,
А в доме под Тулой, иконой в окне,
Мать грезит приездом сыновним.
И может найдёт виноватых,
А в доме под Тулой, иконой в окне,
Мать ждёт, не дождётся солдата.
Ей всё ещё мнится качанье руки
И крик электрички тягучий,
И вкус горьковато – солёной щеки,
Едва только ставшей, колючей.
Две звёздочки сына горят в забытьи
Тяжёлого сна, или бреда,
И голос его – Ты, родная, прости,
Но только так надо, я еду.
А сын не вернётся, но как ей сказать,
Что нет уж того лейтенанта,
Которому , плача, закрыла глаза
«Сестричка» из группы десанта.
А он не вернётся, но как принести
Невесте беду – похоронку,
Ведь белое платье желанно блестит,
О нём так мечтала девчонка.
Они не вернутся – и он, и весь взвод,
Помочь не успели «вертушки»,
И кровь молодая окрасила брод
Чужой, мелководной речушки........
Такой же «летёха» в засаду попал,
С такими, как сам, пацанами.......
Он разве виновен, что друга спасал
В войне, разожжённой чинами.
Теперь в этой злой, непонятной войне
Историки ищут виновных,
А в доме под Тулой, иконой в окне,
Мать грезит приездом сыновним.
Те пацаны ушли… Их больше не вернуть…
А дома папа… мама… их все так же ждут…
И не перестают надеяться! Любить!
Их встрече долгожданной быть!
Но уж не здесь… а в мире вышнем…