Поэта не бывает без потерь.
Мой острый ум - зациклись на другом!
Мне, мой язык становится врагом,
Моим врагам на радость и потеху.
И если б знать, где постелить траву,
Во сне бы не желал и наяву
Таких путей к словесному успеху.
И в этом деле невиновных нет.
Как только кашлянёт один поэт,
Другой подхватит, горлом хрипнув смело,
А там и третий, и четвёртый, и...
Глядишь идут упорные бои
За пациента, средь халатов белых.
Безумной ночью стих кричит "Ура!",
А утром, глядь - вокруг профессора
Задумчиво кивают над кроватью.
Тупым предметом по коленям бьют
И толком объяснится не дают,
Ни ради Бога, ни науки ради.
Для них уже определён момент:
Попался, значит точно пациент,
А не попался - их недоработка.
И подведя диагнозом черту,
В мозгу поэта ищут наркоту,
А там не завалялась даже водка.
Их выводы настойчиво - тихи.
И предлагают не писать стихи,
И даже не читать других поэтов,
И обещают быстрый результат...
И чтоб скорей покинуть этот ад,
Покорно соглашаешься на это.
Бежишь домой, чтоб поскорей успеть,
Войти в кипящую стихами Сеть,
Где заждались тебя на дружном сайте.
И убеждаешься мгновенно в том,
Что превратился сайт в такой дурдом,
Как будто ты опять лежишь в палате.
Там всё стихами воет и рычит,
Там те же пациенты и врачи,
Одни в припадках, а другие лечат -
Тупым предметом критики стучат
И предлагают просто замолчать,
Коллег безумным текстом не калеча.
За то, что дар был выдан за дарма,
Расплатой будет горе от ума,
А может быть, лишение умишка,
На срок большой, а может навсегда.
Да... у поэтов мрачная звезда
И страшный гонорар за пару книжек.
www.youtube.com/watch?app=desktop&v=otkzNrAtpxE