Лунная соната

Как плотоядно, хищно она стрекочет...

Там в животе не бабочки – саранча.

У незнакомца слух заострён и почерк.

Скальпель зрачка стерилен. С чего начать? 

Может быть, с той волнующей чёрной точки –

родинка впилась в бледность её плеча.

Или словами вскрыть идеальный череп?

Пощекотать извилины, как пером... 

Красный цветок в бокале «кровавой Мэри» –

анестезия даме за тем столом.

Он замирает, слушает пульс артерий. 

Дым выпускает медленной мантрой Ом.

После затяжки виснет петля под лампой,

свет превращая в лунное серебро.

Это молчанье лучше, чем фразы-штампы,

в сущности, все знакомства – пустой допрос.

В этом пространстве важен букет и запах 

от человечьих кровоточивых роз.

Дама снимает платье, гримасы, маску.

В пальцах его искрится чулочный треск.

Он понимает, нет ничего прекрасней

лунной сонаты, сыгранной на ребре, –

это любовь, а всё остальное – мясо.

И, как прозектор, делает первый срез.

© Pavel Kurtz