Не Прометей конечно…

Душа поёт, а разум – лес.

Дремучий. Сложно в свет пробиться.

Какой в меня вселился «бес»?

На старость лет вот так влюбиться.

Боюсь, неверно изложил.

То не про сказочную жрицу.

Порхают мысли, как стрижи

И в сердце зреют небылицы.

Однажды, вдруг, всему свой срок,

Накрыла Муза пеленою.

Листок исписан был и строк

Хватило, поиграть с судьбою.

Мне не писать с тех пор - не сметь.

Теряет смысл жизнь без рифмы.

Не Прометей конечно, ведь…

Но искру высечь вправе ритмом.