Парус осени
Тип произведения:
Авторское
Былых стихов проходят сроки,
Но мы напишем об ином:
«Белеет парус одинокий...»
В бокале с пенистым вином.
Мне не найти свежее слова,
И мысль за рифмами в пути,
Но дождь накрапывает снова –
Ему всю ночь идти, идти...
И в небесах, как в чарах бреда,
Дождём умытая луна.
Согрею душеньку под пледом
С бутылкой свойского вина.
Мечты в словесном коридоре
Летят сквозь призрачный уют,
Огонь мерцает в бурном море,
В иллюминаторах кают.
В реальности – болит колено:
О непогоде злая весть.
В бокале исчезает пена,
Но парус всё же где-то есть!
Душа, ты где не побывала?
Мечта по прежнему легка.
Не я, конечно, у штурвала.
Куда уж мне от камелька...
Но мы напишем об ином:
«Белеет парус одинокий...»
В бокале с пенистым вином.
Мне не найти свежее слова,
И мысль за рифмами в пути,
Но дождь накрапывает снова –
Ему всю ночь идти, идти...
И в небесах, как в чарах бреда,
Дождём умытая луна.
Согрею душеньку под пледом
С бутылкой свойского вина.
Мечты в словесном коридоре
Летят сквозь призрачный уют,
Огонь мерцает в бурном море,
В иллюминаторах кают.
В реальности – болит колено:
О непогоде злая весть.
В бокале исчезает пена,
Но парус всё же где-то есть!
Душа, ты где не побывала?
Мечта по прежнему легка.
Не я, конечно, у штурвала.
Куда уж мне от камелька...
Уносит осень жёлтый парус.
И подморозило слегка…
С бутылочкой вина на пару
Стихи пишу у камелька…
Укрывшись в кресле тёплым пледом,
Разморенный теплом огня,
Сегодня не пойду обедать –
К столу не ждите вы меня.
Я провожаю парус белый,
Иль жёлтый – это и не важно.
Я за штурвалом – дерзкий, смелый,
Веду корабль свой отважно.
И строчки сами полетели:
Откуда что – не объяснить.
А Муза рядышком присела
И в бок толкнула:
— Мне плесни!
И ты идёшь навстречу мне, икая.
На сто процентов я тебе — никто,
Когда ты с вечеринки никакая.
Но воздух свеж, в нём прелых листьев взвесь,
И пахнет водкой, хоть руками трогай.
У нас, обоих, по бутылке есть
И мы уже идём одной дорогой.
Для нас конечно случай рядовой,
И ты поговорить о жизни — профи.
Я в такт словам киваю головой
Держа в руке стаканчик из под кофе.
Звенит на стыках старенький трамвай
И плавится в руке кусочек сыра.
Пожалуй хватит, мне не подливай,
Нам не присесть, кругом трава и сыро.
Что нас свело? Отнюдь, не алкоголь.
Тем более — не пошлые желанья!
Но острая за Человека боль,
затерянного в безднах мирозданья.
Течёт вода за воротник пальто.
Мы вместе без особенной корысти.
И друг для друга — в общем-то, никто.
Мы — просто дым над жёлтой кучей листьев.
Сидели бы себе в тепле под пледом.
Зачем в тот вечер не прошли Вы мимо,
А завели о парусе беседу?
Вполне бы Вам вина тогда хватило,
Зачем его Вы запивали водкой?
И что Вас понесло, какая сила,
Гулять в тот вечер шаткою походкой?
Да, помню, я икала в этот вечер,
Но потому что ноги промочила.
Вы шли в руке с бутылкой мне навстречу,
Влекла к друг другу нас неведомая сила.
Вы мне стихи о парусе читали,
Держа в руке стаканчик из под кофе.
И подливали всё, и подливали,
А сыр зажали, хоть там были крохи.
У нас обоих по бутылке было,
Мы были вместе без особенной корысти.
Нам и одной, конечно бы, хватило,
Чтоб дымом стать над кучей жёлтых листьев.
Запах поздних цветов из гранёных стаканов запьём.
Зной вчерашний, вернись! Бабье лето, куда же ты? Где ты?
Парк укутался в осень, как будто бродяга в тряпьё,
Растерявший из рваных карманов под ветром монеты.
Мной холодный сентябрь, конечно же, будет прощён
За размытые в сером тумане деревья и дали…
Просто мы ожидали от осени что-то ещё –
Поцелуев от солнца на голых плечах ожидали.
Словно в жертву забытому в светлый июль божеству,
Оставляя на клумбе в траве георгинов камеи,
Жадный ветер из кучи хватает в охапку листву,
И скулит, потому что подолгу держать не умеет.
У прожжённого пьяницы плещется влага на дне,
И кленовый листок мельтешит карасём на кукане.
Мне не выпить того, что готовило лето не мне.
Но достанутся кубики льда в опустевшем стакане.
Черенком от листа горький привкус во рту освежу:
Хорошо помечтать у берёз, в уголке потаённом,
Как в полуденный час, у реки, целовать госпожу
В загорелые плечи, под платьицем жёлто-зелёным.
Можно бабьему лету сплести из настурций венок…
Я иду не спеша вместе с ним по аллее короткой.
Ветер тихо скулит — передрогший бездомный щенок,
Над оставленной кем-то в кустах шоколадной обёрткой.
Замечательные комменты, приятно почитать!
Вот это я понимаю —
и есть поэтический батл.