Подруге
Тип произведения:
Авторское
Осень, лето. Времена.
Думаю , что не важна
Та погода, что нас кроет.
Солнце слепит, вьюга воет.
Гром страшит,
Дожди печалят.
Бледный лик
Луны прельщает.
Естество, природы сила.
От небес до мути ила
Из заросшего болота.
Это же придумал кто-то..
Как всегда залезу в дебри
Запираю эти двери.
Не к тому же тему вёл.
Я скорее про раскол.
Про разлад и всё дурное,
Инородное, иное.
Жить подобным? - ну такое..
Это не моё. Чужое.
Я скучаю. Не хватает
Разговоров, споров старых.
И вопросов в сообщениях:
- К чаю, что купить? Печенья?