Новая повесть
Тип произведения:
Авторское
В стрОках будет жить душа
Вдохновенного поэта;
В тесном тексте ей дышать
Вольно! В пении куплетов
Дух мой станет говорить
С вами, дорогой читатель.
Я мгновенный был создатель,
Быстро мог стихи творить.
Знал я, что смогу оставить
О себе в столетьях память.
«Кто там будет после жить?
Даже и представить трудно…» -
Так я между делом думал,
И скорей-скорей строчить
Продолжал вот эти фразы.
Слог и ритм являлись сразу.
Смысл неприметен глазу
Был в процессе написанья,
Постепенно возникал он;
Из глубин, из подсознанья
Поднимался мощным валом
И топил пустынный берег
Удивлённого листа.
«Как он так писать умеет?
Только что была чиста,
А теперь везде пестрею
Буквами, я вся в словах!
Пишет он, как будто сеет;
Расцветает на глазах
Сад поэмы превосходной!» -
Думала тетрадь моя.
А я трудился плодотворно,
Смыслы новые творя.
Всё спонтанно возникало;
Планов вовсе не бывало
У меня. И вот сейчас
Я пишу, а сам не знаю,
Чем бы позабавить вас?..
Повесть снова начинаю.
Буду слушать сердцем глас
Внутренний… Всё, приступаю.
Глава 1. Бытие
Это было знойным летом,
В мелком городке России;
Улицы его одеты
Зеленью; на небе синем
Не увидишь облаков,
Зной дыханием ветров
Разносился по кварталам.
Люди от жары устали,
Всю неделю было пекло;
Тридцать восемь наблюдали
На термометрах! Померкла
Вся надежда, что настанет
Здесь когда-нибудь прохлада.
В обмороки можно падать
От палящей духоты.
А вот наш герой любил
Ту погоду; выходил
С раннего утра работать,-
Объявленьями дворы
Он обклеивал. Доходы
Нищенские не копил,
НА день всё распределял,
Сыт был тем, что бог послал.
Жил он в маленьком домишке
В небольшом посёлке дачном.
Заготавливал дровишки,
С сетью на реке рыбачил.
Овощи от огорода
Получал, - двенадцать соток
Было у него земли;
Там он кое-как и жил.
В шесть утра шёл на автобус,
Чтоб до города добраться.
На работе быстро в тонус
Приходил, - любил скитаться
Средь построек городских
И лепить, лепить на них
Бесконечные бумажки.
Думал наш герой о важном
В это время, о серьёзном;
Философские вопросы
Лезли в его бедный ум:
«Почему не толстосум
Я? Эх, как мне заработать?
Жил бы себе беззаботно,
Сытно с кучей миллионов.
Если, как бы, да кабы…
Осенью пойдут грибы;
Надо много их собрать,
Дам соседке закатать…»
Звали нашего героя
Полетаев Анатолий.
Скоро ему стукнет сорок.
Юбилей он без гостей
Будет скромно отмечать.
Лишь соседке, только ей
Может Толя доверять
Радость свою. Станет с ней
Самогонку распивать,
Злую скуку разгонять.
Есть ещё пара друзей
У него, но те на вахтах
Бьются за свою зарплату.
«Что же, можно без затей,
Тихо сорокет отметить.
Не такой уж это день
Праздничный. Живут, стареют
Люди, а им праздник дай.
Если б двадцать отмечал…
Молодость была как рай!
Весело тогда шагал
Я по жизненным путям!
А теперь чуток устал.
Наша жизнь – один бурьян;
Лезем, тропки прорубаем,
Спины в поте надсаждаем,
Ищем выход к светлой жизни.
А в итоге погибаем,
Накопив себе на тризну
Три копейки. Эх, тоска…
Надо бы прополоскать
Глотку. Ух, жара достала,
Всю неделю здесь Сахара!
А на речке хорошо…
Как они среди домов
Этих каменных живут?
И дышать-то нечем тут,
Выхлопы одни повсюду!
Всё-таки, живу я чудно;
Лес, река и тишина.
Только, деньги очень трудно
Зарабатывать. Пора
Мне чего-нибудь придумать,
Чтобы появились суммы
На карманах; но чего?
Нищета у нас кругом,
Все деревни развалились.
Здесь давным-давно коров
С козами не держат; спИлись.
Молодёжь по городам
Разбежалась кто куда.
Пилорамы нынче в хлам
Превратились. Ох, беда...»
Вот такие думы были
В Полетаеве в то утро.
Вы, читатель, не следили
Иногда, как поминутно
Мысли в вашей голове
Возникают, пропадают?
Вот припомните, - бывают
Они ярче, поумней
Чем у нашего героя?
Их течение такое,
Что Шекспир бы для своей
Пьесы вряд ли б захотел
Их заимствовать у вас.
Мы в плену у своих дел.
Каждый день и каждый час
Лишь насущные проблемы
Нашим разумом владеют.
Очень маленький процент
Есть людей, чей интеллект
Смысл творить им позволяет.
Человек перебирает
Всё подряд в своём уме:
Может он в один момент
Где-то в прошлом побывать,
Тут же надпись прочитает,
Песню станет вспоминать…
А чуть позже и не знает,
Что он думал? В чём идея?
Мыслить редкие умеют.
Толя тоже не любил
Голову обременять.
Он домой сейчас спешил... ... .. .
(Продолжение следует)
Вдохновенного поэта;
В тесном тексте ей дышать
Вольно! В пении куплетов
Дух мой станет говорить
С вами, дорогой читатель.
Я мгновенный был создатель,
Быстро мог стихи творить.
Знал я, что смогу оставить
О себе в столетьях память.
«Кто там будет после жить?
Даже и представить трудно…» -
Так я между делом думал,
И скорей-скорей строчить
Продолжал вот эти фразы.
Слог и ритм являлись сразу.
Смысл неприметен глазу
Был в процессе написанья,
Постепенно возникал он;
Из глубин, из подсознанья
Поднимался мощным валом
И топил пустынный берег
Удивлённого листа.
«Как он так писать умеет?
Только что была чиста,
А теперь везде пестрею
Буквами, я вся в словах!
Пишет он, как будто сеет;
Расцветает на глазах
Сад поэмы превосходной!» -
Думала тетрадь моя.
А я трудился плодотворно,
Смыслы новые творя.
Всё спонтанно возникало;
Планов вовсе не бывало
У меня. И вот сейчас
Я пишу, а сам не знаю,
Чем бы позабавить вас?..
Повесть снова начинаю.
Буду слушать сердцем глас
Внутренний… Всё, приступаю.
Глава 1. Бытие
Это было знойным летом,
В мелком городке России;
Улицы его одеты
Зеленью; на небе синем
Не увидишь облаков,
Зной дыханием ветров
Разносился по кварталам.
Люди от жары устали,
Всю неделю было пекло;
Тридцать восемь наблюдали
На термометрах! Померкла
Вся надежда, что настанет
Здесь когда-нибудь прохлада.
В обмороки можно падать
От палящей духоты.
А вот наш герой любил
Ту погоду; выходил
С раннего утра работать,-
Объявленьями дворы
Он обклеивал. Доходы
Нищенские не копил,
НА день всё распределял,
Сыт был тем, что бог послал.
Жил он в маленьком домишке
В небольшом посёлке дачном.
Заготавливал дровишки,
С сетью на реке рыбачил.
Овощи от огорода
Получал, - двенадцать соток
Было у него земли;
Там он кое-как и жил.
В шесть утра шёл на автобус,
Чтоб до города добраться.
На работе быстро в тонус
Приходил, - любил скитаться
Средь построек городских
И лепить, лепить на них
Бесконечные бумажки.
Думал наш герой о важном
В это время, о серьёзном;
Философские вопросы
Лезли в его бедный ум:
«Почему не толстосум
Я? Эх, как мне заработать?
Жил бы себе беззаботно,
Сытно с кучей миллионов.
Если, как бы, да кабы…
Осенью пойдут грибы;
Надо много их собрать,
Дам соседке закатать…»
Звали нашего героя
Полетаев Анатолий.
Скоро ему стукнет сорок.
Юбилей он без гостей
Будет скромно отмечать.
Лишь соседке, только ей
Может Толя доверять
Радость свою. Станет с ней
Самогонку распивать,
Злую скуку разгонять.
Есть ещё пара друзей
У него, но те на вахтах
Бьются за свою зарплату.
«Что же, можно без затей,
Тихо сорокет отметить.
Не такой уж это день
Праздничный. Живут, стареют
Люди, а им праздник дай.
Если б двадцать отмечал…
Молодость была как рай!
Весело тогда шагал
Я по жизненным путям!
А теперь чуток устал.
Наша жизнь – один бурьян;
Лезем, тропки прорубаем,
Спины в поте надсаждаем,
Ищем выход к светлой жизни.
А в итоге погибаем,
Накопив себе на тризну
Три копейки. Эх, тоска…
Надо бы прополоскать
Глотку. Ух, жара достала,
Всю неделю здесь Сахара!
А на речке хорошо…
Как они среди домов
Этих каменных живут?
И дышать-то нечем тут,
Выхлопы одни повсюду!
Всё-таки, живу я чудно;
Лес, река и тишина.
Только, деньги очень трудно
Зарабатывать. Пора
Мне чего-нибудь придумать,
Чтобы появились суммы
На карманах; но чего?
Нищета у нас кругом,
Все деревни развалились.
Здесь давным-давно коров
С козами не держат; спИлись.
Молодёжь по городам
Разбежалась кто куда.
Пилорамы нынче в хлам
Превратились. Ох, беда...»
Вот такие думы были
В Полетаеве в то утро.
Вы, читатель, не следили
Иногда, как поминутно
Мысли в вашей голове
Возникают, пропадают?
Вот припомните, - бывают
Они ярче, поумней
Чем у нашего героя?
Их течение такое,
Что Шекспир бы для своей
Пьесы вряд ли б захотел
Их заимствовать у вас.
Мы в плену у своих дел.
Каждый день и каждый час
Лишь насущные проблемы
Нашим разумом владеют.
Очень маленький процент
Есть людей, чей интеллект
Смысл творить им позволяет.
Человек перебирает
Всё подряд в своём уме:
Может он в один момент
Где-то в прошлом побывать,
Тут же надпись прочитает,
Песню станет вспоминать…
А чуть позже и не знает,
Что он думал? В чём идея?
Мыслить редкие умеют.
Толя тоже не любил
Голову обременять.
Он домой сейчас спешил... ... .. .
(Продолжение следует)
Если вам понравилось: