А я - сидела на скамейке и читала книгу
Тип произведения:
Авторское
Ах, как давно всё это было.
Сейчас здесь мир и здесь - покой.
Здесь люди все спешат куда-то, как будто и не помнят кто герой.
А я - сидела на скамейке и читала книгу,
И со страниц сходили боль, отчаяние, ненависть и злость.
Всё было серо - красным,
Везде лишь пыль, тела, огонь и грязь.
Я не могла там находиться, среди людей чьё имя позабыли.
За что была война?
За землю, за страну, за бога?
Какой же грех нам нужно было совершить, что б столько потерять?
Ведь, все мы люди и все похожи,
У нас у всех в груди сердца,
Но сколько боли мы приносим людям,
Чьё имя не узнаем никогда?
Как это трудно, больно представлять, что -
Всюду пули и чужие люди, которые сейчас - свои, что
Всюду столько тел, которые не дышат и столько раненых бойцов.
И ты не знаешь - вернешься ли домой, вернутся ли другие?
Все те, что для тебя сейчас свои!
Лишь это окровавленное поле сейчас твой дом, семья - бойцы.
И не сегодня - завтра, кого-то потеряешь, кого-то не увидишь больше.
И кто-то не вернётся, из боя не придёт, а жизнь его чего-то всё же стоит.
И цену ей ты не найдёшь, ведь не тебе решать, а пуле, какая попадёт.
Кого винить, ведь кто-то виноват…
Я знаю, что невинны те, что думали о счастье.
Быть может те, что шли на нас войной?
Труднее зверю в человека превратиться, а человеку в зверя нет.
Давайте помнить тех бойцов, что жизни нам спасали,
и сделали из нас людей, избавив от звериных душ.
А я - сидела на скамейке и читала книгу, вокруг меня спешили и бежали люди.
А я - как будто в этой книги умерла...
