Придурь
Битый час мне душу нежит
Городской уютный скрежет.
Вдаль по станциям метро
Разметает нас метлой.
Может, то и не метёлка,
Но движение без толка.
Или очень скрытый толк
В тесноте подземных толп.
На работе пашем, пашем,
А метро нас крутит фаршем.
И философ, и апаш -
Всё годны в единый фарш.
Жизнь в метро не по Евклиду,
По спирали прётся придурь:
Накормить вождя портрет,
Накрутить из нас котлет.