Я не поэт...
Тип произведения:
Авторское
Я не поэт, обычный рифмоплёт,
Нет у меня ни музы, ни Пегаса,
Кропаю вирши ночи напролёт,
Я на компе, вдали от гор Парнаса.
Чужда мне лира - инструмент поэтов,
Гораздо ближе мне гитара и баян,
Не сочиняю, как Шекспир, сонетов,
Зато бываю, как Есенин, часто пьян.
Пишу я спичи, что читаю на банкете,
По пьяни хвалят все наперебой,
Недавно их увидел в интернете,
И, что обидно, под фамилией другой.
Ну, хорошо, я графоман, допустим,
Пишу о том, что в голову пришло,
По мне: поэзия - великое искусство,
А графоманство, так, пустое ремесло.
Поэт, он достояние народа,
Способный, беды с ним переживать,
Бороться словом за его свободу,
А мой удел, лишь анекдоты рифмовать.
С утра на даче, я окучу грядку,
Чтоб урожай был для родных своих,
И выпив, рюмку вечером с устатку,
Рождаю я, свой "искромётный" стих.
Конечно, получается коряво,
Но иногда, мне самому смешно,
Пусть на Поэтов.net(у) авторов орава,
Оценит всё, что мною рождено.
Ночь, улица, фонарь, аптека...
Так пишут настоящие стихи,
Бессмысленный набор, для человека,
Который, только оторвался от сохи.
Нет у меня ни музы, ни Пегаса,
Кропаю вирши ночи напролёт,
Я на компе, вдали от гор Парнаса.
Чужда мне лира - инструмент поэтов,
Гораздо ближе мне гитара и баян,
Не сочиняю, как Шекспир, сонетов,
Зато бываю, как Есенин, часто пьян.
Пишу я спичи, что читаю на банкете,
По пьяни хвалят все наперебой,
Недавно их увидел в интернете,
И, что обидно, под фамилией другой.
Ну, хорошо, я графоман, допустим,
Пишу о том, что в голову пришло,
По мне: поэзия - великое искусство,
А графоманство, так, пустое ремесло.
Поэт, он достояние народа,
Способный, беды с ним переживать,
Бороться словом за его свободу,
А мой удел, лишь анекдоты рифмовать.
С утра на даче, я окучу грядку,
Чтоб урожай был для родных своих,
И выпив, рюмку вечером с устатку,
Рождаю я, свой "искромётный" стих.
Конечно, получается коряво,
Но иногда, мне самому смешно,
Пусть на Поэтов.net(у) авторов орава,
Оценит всё, что мною рождено.
Ночь, улица, фонарь, аптека...
Так пишут настоящие стихи,
Бессмысленный набор, для человека,
Который, только оторвался от сохи.
А лишь транслирую эмоции и чувства,
Рифмую мыслеобраз в некий текст,
Хотя бывает, что граничит все с безумством!
Мне не нужны овации и слава
И не прошу я всех меня любить,
Я просто раб души моей желаний,
Которой хочется хоть с кем-то говорить!
Меня спасает это «рифмоплетство»
От злобы, алчности и лжи,
от одиночества,
Что изнутри сжирает,
в полуденной, пронзительной тиши!
Все нормально! Пишите!
С теплом,
Супер!