Тени проводят дорогой дождя,
улицей запертых баров, столовых
в городе тел, поскользнуться готовых,
в мире расхватанных мест до тебя.

Время цветенья в суставах тоски,
время в душе кашля и ревматизма:
жухнут мечтанья о солнечной жизни,
ветер гоняет надежд лоскутки.

Нет никого, кто б укрыл под зонтом.
Штору дождинок лицом прорываешь.
Жажда добра журавлём улетает
с каждым простившимся ветреным днём.

В шляпах гроши стали пыльной трухой,
под золотыми ногами кровь – манной,
яд другом налит в бокалы с шампанским:
морось глаза закрывает рукой.

Путь в дождь – сплошной проносящий поток
через бордюры, законы, границы...
Стоит ли грязи ещё сторониться,
если тщетой дней до сердца промок?

-20.06.2013.