Убитый пиит
Тип произведения:
Юмор
Бился пиит над поэмой своею;
Устал, и решил покурить.
"На солнышке мысли станут светлее,
Примут они ясный вид." -
Так рассудил он и вышел во двор
Дачного дома. Курит, мечтает;
В небо уставив задумчивый взор,
По огороду шагает.
В уме собирает мысленный пазл,
Но тщетно, динамики нет...
Небо вдруг сверху послало подсказку,-
Ветер навеял поэту сюжет,
Подкинул идею рассказа:
"Про старое время состряпай сонет.
Пиши, как искали алмазы
В высоких горах смельчаки удалые;
Как ими они корабли нагрузили
И к дому поплыли по бурным волнам
Глубокого моря, но где-то в заливе
Погибли суда, не пришли к берегам.
Алмазы достались чёрту морскому,
А мореходы рыбам голодным.
Утопших героев никто бы не вспомнил,
Если бы ветер тебе не напомнил.
Ты мимоходом меня воспевай
В виршах своих, я в долгу не останусь.
Всё расскажу и про ад, и про рай,
Я вечно по этой вселенной скитаюсь.
Знаешь, как мысли приходят к тебе?"
- Сначала всё пусто в моей голове.
Потом за погоду обычно цепляюсь,-
Трава зеленеет, жара на дворе.
А дальше как будто бы вихрем срываюсь,
Лечу и пишу; наяву иль во сне
То происходит, - не понимаю.
"За то благодарен ты должен быть мне!"
- Не верь беспризорнику, он заливает.
(Промолвил могучий раскидистый дуб).
Он плут и бродяга; гуляет, летает,
Слог его ветренный резок и груб.
Лес тебе лучше идеи подарит.
Поглубже зайди в чащобы густые,
Древняя мудрость у нас обитает;
Сила в корнях! Позабудь про пустые
Напевы того, кто не знает, где дом;
Ветер тебя только с мыслей сбивает!
- Не слушай ты их, стих напишешь потом.
Поменьше кури, тебя накрывает...
(Шептала трава синеватым дымком).
А где-то в пучине морской материли
Пиита утопшие те моряки,
За то, что в поэму они не доплыли.
И черти морские, скаля клыки
Визжали, кричали, ругали поэта;
От ругани дикой не взвидел он света.
На лавку присел и водицы испил.
"Да сколько же можно?! Отпустит ли это?!" -
Убитый пиит в исступленьи твердил.
Если вам понравилось:
И заблудился в дебрях мыслей.
Сюжет, увы, пропал, накрылся
Медным тазом; скрылся смысл
Няню свою вспоминал,
Здесь хулиганил он маленьким мальчиком,
Юбки бабцам задирал.
Призрак поэта бродил, неприкаянный,
Жаль, что я рано почил,
Я бы поэм и романов отчаянных
Много еще сотворил.
Много бы ещё стихов
Сотворил он. Но таков
Жребий гению достался,-
Он мучительно скончался.
Что тут скажешь, нету слов…
Он ушёл, но всё ж остался
Средь живущих земляков.
Вечно помнят здесь его,-
Нерушимый себе дом
Выстроил, нерукотворный;
Гости постоянно в нём.
По орнаментам узорным
Узнают они хоромы,
Часто погостить заходят.