Средний стих
Тип произведения:
Авторское
Я самый средний человек,
Родился вот и был таков.
И средний рост, и средний вес,
Каштановый мой цвет волос,
И цвет глаз моих - он средний,
Он то ли серый, то ли что.
И цвет кожи тоже - белый,
Не альбинос, а просто тон
Такой. Есть прыщи, но мало
И с небольшой горбинкой нос,
Не бросали папа, мама
И никогда я не был бос.
И вы все ждёте здесь мораль,
Что средний может, но здоров,
Не бьюсь за жизнь со стаей псов
И не разбился об асфальт,
Но самим собой не буду,
Если не добавлю грусти,
Середина зиждет скуку,
Шею одевая в узел.
Драматургический закон
Гласит, что должен быть конфликт,
А если нет, тогда народ
Ещё вначале захрапит.
У каждого героя есть
Его особенный дракон,
Те, перед кем он держит честь
И то, что ставит он на кон,
Есть то, в чем слаб он, но пока
И в чëм он лучше всех вокруг,
И совершив великий круг,
Вернётся лучшим он назад.
А жизнь моя тем временем
Ужасно средняя во всём,
И нет на мне ни бремени,
И не любимчик я богов,
А мозг не любит пустоты,
Потому в ком нет конфликта -
Он сам создаст от скукоты,
Чтобы голова забита
Стала. Сам себе врагом он,
Сам себе героем будет,
Главное, чтоб ненароком
Сам об этом не забудет
И не бросит по теченью,
Как нелюбимого кота,
И не станешь чёрной тенью,
Когда появится глава
Другая, скорее филлер,
Необязательный сюжет,
Перебить ей остальные,
Чтоб сделать передышку всем.
В этом есть ловушка точки,
Что делит радиус на два -
Далёк от центра также как
И от пропасти, а впрочем,
Всё просто очень - два пути
У тех, кто лидеры судьбы:
Благодаря всё, либо же
Бери своё наперекор,
А средние при выборе
Скорей идут на перекур.
Горизонт придумал дьявол,
Игрушка же - по центру
Тихой жизни океана,
Там, где ни во что не верю,
Там, где разбушевался штиль
И не волнует больше, стих
Даже ветер, зная меру.
Средний - как постскриптум едкий
Уж остывшему поэту,
А кому-то самый лестный
Комментарий прям к обеду,
Как объедки славы лучших
Герою среднего пошиба,
Графоманам, утонувшим
В центре, кверху-дном, как рыба,
Желавших лучше стать хоть в чём-то,
Но не взлетят такие никогда,
Не став однажды мастером пера
Заменит их другая сотня.
Коль летать, то в круговерти,
В тюрьме, покрытой позолотой,
Ни жизнью стать, ни другом смерти,
А рупором чужого слова.
P.S.
Среднему читателю
От среднего поэта
© Серый