Души моей весна...

Души моей весна, последняя, наверно…

И маюсь я без сна, на простыне из терний.

Зачем жалеть о том, что не сбылось?

Беспечно в жизни полагаюсь на «авось»,

Но юной беззаботности осталась в прошлом эра.

Ты рисовал меня, мой трепетный художник,

А за окном шумел печальный тихий дождик.

И взгляд твой страстью полыхал шальной,

Кисть по холсту порхала в танце неземном,

Мой разум страсти той безумной был заложник.

Но завершен шедевр, и чувств порыв угас,

Теперь другая цель твою питает страсть.

Манят желанием - увы - другие берега,

И на меня с презреньем смотришь свысока.

Как мне понять такой разительный контраст?

Моих же чувств огонь пылает, как и прежде.

Как сильно задевает надменная небрежность!

Но выше буду я обид и огорчений,

Приму свой горький крест достойно и смиренно…

Напрасно теплится в душе бесплодная надежда.