Бог Её храни...

Цвет яблоневый снегом облетел.
Стучит весна дождями по отливам.
Прикосновенья душ, касанья тел
легли на полку в Памяти архивы.
Лишь горький запах выжженной стерни
остался от разграбленного Рая.
Курится ладан. Свечи догорают.
Анафема… Но, Бог Её храни…

Ужалит нерв сознания игла,
неся с собою сто оттенков боли…
А счастье, как Господь, всегда онлайн
для тех, кто знает доступа пароли.
Судьбы лекала не перекроить,
растаю, как туман – легко и просто.
И будет новый у Любви апостол.
И новый шут… Но, Бог Её храни…

Плывёт в опочивальню бытия
промозглый майский день. Крадётся вечер,
без плакальщиц и меди хороня
людей несостоявшиеся встречи.
Тепло камина лижет ног ступни,
молотит рвано клапанами сердце.
Скупым теплом душе не отогреться.
Аминь, мой друг… Но, Бог Её храни…

Я с Нею тет-а-тет. Глаза в глаза.
Объятый непролазной тишиною.
Молчанье. Фото нечего сказать,
когда мосты разведены войною.
А ночь, как тать, последние огни
крадёт неслышно из соседних окон…
фрагменты паззла складывая в строки
финальные… Но, Бог Её храни…