Из палаты 666-8, стансы
Тип произведения:
Авторское
Снова больница, стерильная снежность палаты.
Будет, что будет, а выжить уже не пытаюсь.
Что ты решил, юридический казус Пилата?
Знаешь, я кровью и телом твоим не питаюсь!
Белые шторы - безликой больницы хоругви.
Яркое солнце - обманка операционной.
Лазят по грудям проворные пальцы хирурга.
Будет, что будет. У смерти свои рационы.
Будет, что будет, а выжить уже не пытаюсь.
Что ты решил, юридический казус Пилата?
Знаешь, я кровью и телом твоим не питаюсь!
Белые шторы - безликой больницы хоругви.
Яркое солнце - обманка операционной.
Лазят по грудям проворные пальцы хирурга.
Будет, что будет. У смерти свои рационы.
Он напоминает тебе скозь морфея туманы,
Что Женщина ты. Как корабль поставлен на стапель,
Починят тебя. Будешь новой. И он не обманет.
В тело впивается капелька скальпеля.
Сделают заново, словно со стапеля.
Только вот боль моя в Лету не канула.
Жаль меня, скальпель, тебе же не жаль меня.
Выживу. Пусть только ради тщеславия
будет, как новая, Ванда Чеславовна…
Смело, хирурги, в атаку кинжальную!