Монолог

Колет в груди, как будто ножом,

Пламя печёт, обжигая огнём,

Больно, как будто бы я не мертвец,

Ноет в грудине прибывший бес.

Плачет, кричит, надрывается, стонет,

Думой своей никак не догонит:

Что происходит, каков здесь итог,

Где мой обрыв, на котором сдох…

Бес возвратился, и снова звездец,

Хаос воскрес и ломает прогресс,

Тот,до которого еле долез….

Что ж ты творишь, убогая тварь?

Разве тебе ни капли не жаль,

Всех тех стараний, что я приложил,

Всех тех желаний, что я отложил?

Хватит тебе, прекрати насмехаться,

Силой своей ужасною хвастать…

Сколько ещё смогу я терпеть,

Больше нет мочи, могу умереть.

«Смерть» в переносном значении здесь,

Сколько тут смыслов не сможешь и счесть.

Сей монолог, посвящённый душе,

Мной был написан на пике в хандре.