портретное

она создана была из тревог,

из обилия песен, стихов и нот,

из самых страшных снов

и забот. 

руки её - далеко не ивовые ветки,

а так - наломали коленкой,

может, сгодится, чтобы маленько

бить по ночам стенку. 

«стерпится - слюбится» - говорила,

а сама - лезет на перила

и воет, как забитая псина. 

любила. 

а её не любили. а может, очередная ложь?

ей нравилось обыгрывать всех! и всерьёз

в артистки ушла. 

хорошо, что не под колёса. 

ну а толку умирать, когда не нужна?

«какого цвета мои глаза?» -

спросит у того, с кем была когда-то близка,

а там - тишина. 

а глаза-то какие у неё на самом деле!

там травы, болота, поля и ели,

мох, изумруды, листья сирени,

потери:

в её глазах такая тоска таится.

да даже не сидит на месте: как птица

вылетит на небо, заискрится

и вниз - разбиться. 

глаза эти столько соли впитали,

что моря-океаны от зависти сухими бы стали! 

что мёртвое море 

отдало б корону 

ресницам, пропитанным болью. 

так себе получается её портрет:

девушка средних лет, 

глаза грустные, 

фигура скучная - 

ничего как будто выдающегося. 

и сама маленькая как капля!

захочешь обнять её: 

«ну, это вряд ли». 

ещё и с характером! эка краля!

и похлеще видали!

стихи пишет банальные дóнельзя,

не бегает по взлётным пóлосам,

не подставляет встречных водителей,

играет для зрителей.

а главный зритель - кто для неё теперь? 

не пришёл на спектакль, сдал билет,

букет цветов забыл в магазине

на витрине. 

в луче прожектора она - 

живая,

а за кулисами -

оболочка пустая. 

старается взять себя в руки,

заполнить работой время для скуки,

когда мысли виски и лоб пропитывают,

а её саму - пинками выпинывают, 

чтобы не мешала и не отсвечивала.

бешено

сердце её на аплодисментах колотится,

выпрыгивает из груди, хочет познакомиться 

с миром и с ней самой. успокоиться

просит она его. от бессонницы

третью неделю мучается, бедная. 

перестала пить обезбол таблетками,

чтобы хоть что-то почувствовать, хотя бы боль. 

не спасает её даже дорогой алкоголь

и дешёвые сигареты. как пафосно!

говорю же: стихи - не её ипостасия!

даже слова подобрать не может для ритма,

чтоб была рифма.

может только сидеть, слёзы лить

и клясть всё, на чём свет стоит! 

у неё все всегда виноваты,

и вообще 

дегенераты!

она злая и своенравная,

пока только учится постоять за себя,

но уже неплохо получается: 

друзья отваливаются,

друзья некоторые стали бояться её,

сравнивают теперь с огнём, 

даже с огоньком, маленькой искрой,

просят больше не держать их в списках 

контактов близких. 

её кредом становится одиночество

и написание всякого 24 на 7,

ощущение нужности чтобы поймать

и ненадолго в маленьких ручках удержать. 

она вся из страхов, обид и вопросов:

«а получится ли?» - и курносым носом

шмыгнет тихо, а кто-то отшутится:

«не получится»!

да в ней море же бьёт волнами, 

как вы не видите!

даже когда играет на зрителей, 

она на такое способна, что даже не снится вам!

капля, которая держит в себе

бушующий 

океан.