Похорони

Как блистер, я лежу в коробке,

Напичканный сверх упаковки.

И дата годности моя, 

Мельчает с часу ото дня…

Ведь человек, живущий в шкуре,

Набитой вдоволь всякой дурью,

От нейролептиков до транков,

Смирился с долюю Атлантов!

Бесследно он пропал навек,

Не сыщет даже человек,

Чья доля в этой жизни знать,

Чья голова вскружилась вспять…

Но вот ирония судьбы,

Тот человек живёт в груди,

Он беспощадно сердце бьёт,

И надрываясь, там ревёт.

Кричит о боли взаперти,

Ломает рёбра изнутри…

Но разум жалобно грозит,

Что больше псих не воспарит,

Что он не выйдет из кича,

Начнёт всю жизнь свою с нуля,

Отпустит дух, и сквозь себя 

Он воспоёт все «дни сурка»…