Маршрутка
Тип произведения:
Авторское
Съешь "тик-так" — и почувствуй себя человеком…
На шоссе, типа, Энтузиастов — по рекам
из кабин большегрузов — форелями блики
скачут — так, никуда… Типа, праздник великий:
это просто… халява! ДЫШАТЬ легче стало…
Улыбается вечер нам, будто катала,
раздевающий командировочных шишек,
а Москва…
что Москва! —
субмариною мнишек
развалилась на троне, земля как перина,
ленты лестниц как волосы… плечи — перила…
одеяния зелени нежной — парчовы,
рукава — будто ножны, а пальцы… ещё бы! —
разумеется, спрятаны:
ногти — кинжалы!
…С рук-то ели, да вот не хотите с ножа вы,
а придётся…
но — после.
Пока же — окрошкой —
вон, огни… и ты хаваешь их полной ложкой.
Эти яркие точки —
набухшие почки:
обещания!
мол,
не напрасно листочки
покрываешь узорами образов сальных
и рецептов — по-менторски универсальных!
Новый уровень — хоп! и — сама новизна ты!
…Вон, монетки подбросили все нумизматы:
блёсткий дождь…
и — салют.
Выше смысла и сметы…
Что дают,
человек,
ешь как жертву весне ты!
Потому что — чин-чин! —
капли падают: "Прóзит!"…
То ли в жертву приносят…
то ли прочерком прóжит
весь рассудочный пласт их чумных достижений…
то ли тризна, трезвá.
Тем резвей, чем бюджетней.
…Жаль весны: что ни тронь —
вербы ль милые, мирты ль —
по-любому, найдётся по ней и лжедмитрий!
Он холмы её выпуклостей искушённых
исклюёт — зенки вылупивший кукушонок!
Но — тик-так…
Это, щёлкая дней пинги-понги,
кинги-конги берут пирожки с общей полки…
Тают жизней запасы…
летят геймы-сеты…
и —
битловской подлодкой
шустришь по шоссе ты.