Грань: Бумага тленна...
Бумага тленна, как и все в
природе,
И стоит ли ей мысли
доверять,
Но забывает память о
рожденном плоде,
И мне его приходится
спасать.
Кто стих прочтет безвестного
поэта
Корифеев скрытого листвой?
Зачем писал он, то про зиму,
то про лето
И путал осень скучную с
веселою весной?
Он о себе писал и мерил
своей меркой
То добрый старый мир, что
окружал его.
Он искренне жалел, что был
марионеткой
И наблюдал за жизнью сквозь
комнаты окно.
Я осужу его и вместе с ним
поплачу,
Так не хватает нам свободы
изнутри,
Мы без труда решим
сложнейшую задачу,
Но ни кому о том не скажем,
хоть умри.
Мы в наших уголках мечтаем о
величии,
И жаждем управлять самим
своей судьбой,
И клювом ухватить из неба
счастье птичье,
И восторгаться жизнью, так
же как собой.
Но неудачи страх цепляет
тенью спину,
И тянет под покров личины
накладной,
И эгоизм сопит, что вовсе
скоро сгину,
Раз не дает мне жизнь
крупицы ни одной.
Гори же мой поэт, пусть стих
твой не путевый,
Кого-то разозлит и в споре
вас сведет!
Пойми, ругают все, стих
умный и бредовый,
Но кто-нибудь, когда-нибудь
тебя поверь, поймет!