Из наставлений старого графомана ( о критиках).
Им совсем не важно, кто ты есть,
Важно - с чем тебя придётся есть:
С солью, перцем, сахаром, без онных.
Критик - привередливый гурман
И на вкус почувствует обман
Постного, в стихах твоих посконных.
Разбираясь в блюдах, между тем
В кулинарных книгах старых тем,
Он найдёт рецепты побогаче.
И предъявит полному столу,
Твой - ничтожный, обратив в золу.
Ей себя посыплешь - неудачник.
Злись, ругайся, виршами кричи -
Никого твой скорбный труд в ночи,
Не прельстит бессонницей творящей.
Через одного тут, всё не спят
И с натугой рифмами скрипят,
Подливая кофеёк всё чаще.
Никакого подвига в том нет,
Чтоб в дыму чадящих сигарет,
По ночам ища на ощупь музу,
Выдавать активно на гора
Резюме: вся наша жизнь - игра
Жадных поэтических иллюзий.
Критика их криком не возьмёшь -
Тонко чувствуя за рифмой ложь
Правды, пережёванной веками,
Вынесет стиху вердикт простой:
Что-то в этом есть... но нет, не то...
И довольно щерится клыками.
Вот поэтому на этот свет
Смертной не рождён ещё поэт,
Обессмертивший себя без нервов.
Но не исповедать всех путей,
Что помогут избежать сетей
Критики. И ты, быть может, первый.
Может через пару тысяч лет
Небесами явлен нам поэт -
Откровений новых ретранслятор.
Что там вышло с лёгкостью руки?
Так... свеча, луна и мотыльки...
Поздравляю! Встал на круг проклятый...
Ну иди теперь вперёд осёл!
Через пару лет ты будешь зол,
Осознав, что твой "вперёд" - по кругу.
Критик неприкаянный вздохнёт
И опять мацу стихов жуёт,
Годной прозой разбавляя скуку.
«Вовсе здесь поэтов нет!
Только рифмачи вокруг
Вяло свою муть суют.»