Прости, что без имени
Тип произведения:
Авторское
Итог, как не старайся, будет смерть .
Зря, снова верить в исправление тебя.
Без жалости о сердца твердь
Разбиться, и там же потерять себя.
Из постоянный мыслей собирать картину?
А после с жизни сгинуть, так и не узная смысла.
Все больше в бытовую погружаешься рутину, Наблюдай телом бейбы, что с балкона свисло.
От мрака мыслей, пеленой накрылся путь .
Убить в себе тебя, не лучшее её решение.
Как ты просил, она не смела и всплакнуть,
Не держит за руку тебя, хоть губит огорчение.
Пусть нет желания, продолжить ту игру,
Но не закончится она до самой смерти.
Она же будет ждать тебя и сохранять искру,
Но как бы не сломали куклу твои черти.
Зря, снова верить в исправление тебя.
Без жалости о сердца твердь
Разбиться, и там же потерять себя.
Из постоянный мыслей собирать картину?
А после с жизни сгинуть, так и не узная смысла.
Все больше в бытовую погружаешься рутину, Наблюдай телом бейбы, что с балкона свисло.
От мрака мыслей, пеленой накрылся путь .
Убить в себе тебя, не лучшее её решение.
Как ты просил, она не смела и всплакнуть,
Не держит за руку тебя, хоть губит огорчение.
Пусть нет желания, продолжить ту игру,
Но не закончится она до самой смерти.
Она же будет ждать тебя и сохранять искру,
Но как бы не сломали куклу твои черти.