Сон.
Тип произведения:
Авторское
|
Я часто вижу странный сон, один и тот же. Иду средь поля. Вечер. Грязь. Туман. Дождит. Тоска морщинистая пьявкой липнет к коже. Шипит внутри злорадно - Лучшего не жди... А мне так хочется, во что бы то ни стало, Добраться к Цели! Там ОНА! Моя Мечта! Однако - времени осталось очень мало, И нет уж сил начать вновь с чистого листа... Устали ноги. Вязнут в липком чернозёме. Порывы ветра рвут одежду. Валят с ног. Плоть умоляет - Ну присядь. Забудься в дрёме. Какой в том смысл? Ведь не дойдёшь. Никто б не смог. Но я бреду упрямо в призрачность надежды. Совсем один на этом жертвенном пути. Прошу лишь Небо не смыкать пока мне вежды - Повременить. Дать шанс - хотя бы доползти... Я часто вижу странный сон, один и тот же. Иду по полю. Вечер. Грязь. Дождит. Туман. А может Жизнь немым вопросом душу гложет - Неужто всё зазря - мираж... самообман..........? |
А жизнь — всего лишь сон.
С рождения до тризны
Мы персонажи в нём.
Наступит пробужденье
Не здесь, в иных мирах,
Там где пространство-время
В других воскреснет снах.
Узнаем, когда «переселимся».
Оттуда ещё никто не возвращался,
а если и возвращался в другом теле,
то абсолютно не помнит, кем и где он был в прошлом.