Осеннее
Тип произведения:
Авторское
В треснувшем кресле сижу, не вздрогну,
осенняя ночь распахнула окна
золотым, как глаза василиска, ветром,
разменявшим секунды на километры.
Клуб под окном полон юной крови,
и в переулки россыпью дроби,
с головами будто из сладкой ваты,
всю ночь ныряют неадекваты.
На перекрестке свой тир открыли
собаки, привыкшие жить без крыльев;
и своим отрешенным от смерти лаем
словно спорят со святым Николаем.
Собаки дышат все той же пылью,
которая стала для высших былью,
для тех, кто, топча пьедестал прогресса,
мечтает втайне о черной мессе.
Сижу на кухне, в стакане – виски,
предсмертные некому слать записки,
и муза, творя бутерброд на завтрак,
удивится вряд ли, что сгинул автор
суеты сует, пережитой вместе
в вечной осени, на одном насесте:
то ли куры, клюющие зерна мира,
то ли боги в отдельно взятой квартире.
Дух святой и алчный поп:
Песня закаленной стали,
Или ленточки на гроб?