«Смерть поэта»
Окутала тьма, опуская устало веки,
Чернила смешались с кровью в ночи глубокой,
Сегодня она пришла за простым человеком,
Который прожил на земле, увы, так не долго.
Лишь чуть дрогнет рука, что сжимала перо упрямо,
Но листы вновь заполнит чернильно — кровавой кляксой,
Значит всё, что ему осталось — гроб и яма,
Этой ночью июльской злосчастной.
Окутала тьма, опуская устало веки,
Чернила смешались с кровью в ночи глубокой,
Сегодня она пришла за простым человеком,
Который прожил на земле, увы, так не долго.
Лишь чуть дрогнет рука, что сжимала перо упрямо,
Но листы вновь заполнит чернильно — кровавой кляксой,
Значит всё, что ему осталось — гроб и яма,
Этой ночью июльской злосчастной.
