Отзыв на стихи Владимира Бубнова "Нас мало, тех, что будоражат"
Всё правильно сказала Лиля.
Что надругались над стихом.
Мы все больны графофилией.
Процесс хронический, притом.
Пиша, как редкий самородок,
Как истинный талант пиша,
Мы обрели свою свободу
Теперь — со стразиком душа
Не важно, что рыдают дети,
уныло муж «поесть» бубнит
Не чтя, что я живу на свете
Не бытом, мать твою етит.
Свой дар дарить мне так хотелось
Повсюду в мире, там и тут.
Жить бытовухой — что за серость!
А дети?
… сами подрастут.
Что надругались над стихом.
Мы все больны графофилией.
Процесс хронический, притом.
Пиша, как редкий самородок,
Как истинный талант пиша,
Мы обрели свою свободу
Теперь — со стразиком душа
Не важно, что рыдают дети,
уныло муж «поесть» бубнит
Не чтя, что я живу на свете
Не бытом, мать твою етит.
Свой дар дарить мне так хотелось
Повсюду в мире, там и тут.
Жить бытовухой — что за серость!
А дети?
… сами подрастут.
Кукушка-мать не видит уж
Как плачут брошенные дети,
Как одичал голодный муж.
Её стихами интернет.
А муж всё ноет.
Вот зараза.
Жаль, что он тоже не поэт.
в Ваш актуальный разговор,
я поддержу немедля тезу:
она не кормит – вот позор!
Но для меня ещё страшнее,
болит, поверьте, как нарыв…
Стих для неё всегда важнее,
чем мужа к близости призыв…
И, однозначно, беспредел.
Ему, назойливой заразе,
Лишь только б отвлекать от дел!
Она творит!
Она там с Музой!
Он — про интим опять заныл.
Довел до полного конфуза
И Музу наглухо смутил.
ведь ночью пишет, пишет – днём…
Пусть не съезжает с важной темы,
исполнят с Музой долг вдвоём…
Не то, что нынешнее племя:"
М. Ю. Лермонтов.
но Алекс, словом взволновал…
И с поэтессою и с Музой
хочу теперь на сеновал!
-Хочу!"
А мочь-то сможешь?
Ведь ажник двух туды уложишь.
чтоб доказать не словом…, делом!
Придёт ли Муза, вот вопрос?
и что мне даст — любовь… иль В НОС!
я в разговор интимный влез:
Поаккуратней с групповухой —
У вашей Музы папа Зевс!
Владимир объяснить сумел,
что к нашей Музе лезть опасно,
от страха стал как стенка бел…
Ну, что же будем без неё
на сеновале брать своё…
Зевс хорошо вооружён.
утихомирит Зевс – отец!
Но поэтессе то не грех,
побыть рабынею утех?
А то все строчит без конца,
не повернёт ко мне лица…
Она мечтала о любви.
А не лежать на сеновале.
Охальник.
Что ни говори.
На сеновале вновь и вновь
не раз рождается любовь…
Пусть не боится Муза там
припасть к волнующим губам
Я Поэтесса! Я стихи строчу!
А это вам не пироги с капустой!
чем быть на творческой волне,
приятней — нежный поцелуй…
Иди, мужчину очаруй!
Редактор тоже ведь мужик!