Вас слишком много, господин хороший...

Вас слишком много, господин хороший.
Настолько много, что не передать.
Ваш нарциссизм в леченье безнадёжен,
с назойливостью вашей, впрямь, беда.
Вы всюду, чёрт возьми! куда ни плюнешь.
Куда ни глянешь – снова тут как тут:
нелепы, миль пардон, как хрен на блюде.
Вы кто, любезный? Пушкин? Воннегут?
Не узнаю, прощу прощенья, в гриме…
Вы граф? Маркиз? Король? Наследный принц?
Пришили своему Пегасу вымя,
но дойки стиль забавен: вверх да вниз.
Давайте взглянем сквозь «мужскую» призму…
Без ваших бредней не проходит дня.
Мусьё, вы задолбали онанизмом
к пороку не причастного коня.
Всё на авось, одни «абы» да «кабы»…
А Муза ваша… Муза! Боже мой!
Окститесь, сударь, пожалейте бабу,
болеющую тяжко головой.
Что голова?! Ведь там болезней море:
мастит, гастрит, люмбаго, энурез…
А если зрить в её болезней корень,
виной им – в вас сидящий мелкий бес.
Плюгавый, колченогий, инфантильный,
с огромной шишкой посредине лба,
стихосозданья поражённый гнилью…
А рифм орешек твёрд, не по зубам.
Вы – боль зубная без анестезии.
Признаюсь честно, я бы знать хотел
на кой Союз Писателей России
бездарность на груди своей пригрел.
Какому быдло – демону в угоду,
у коих бесов в поводу идя
ряды поэтов пополняет сбродом
вскормлённый государством негодяй.
Бездарностью Таланту вызов брошен.
Звучит финальный реквием «Аминь»:
вас слишком много, господин хороший.
Куда ни плюнь… куда свой взор ни кинь…