Мы молимся, ( а Бог для всегда на " ты "
с любым ) зато в итоге мы имеем;-
гниение химер своей мечты
или саркому розовой идеи.
Ведь Августин для всех понятней Канта.
( Есть верх и низ, диез, бекар, бемоль )
В неискренности - ложь. В ней нет таланта.
А в искренности - слёзы или боль.
Идём, взапой целуя чашу с ядом.
Под нос поём цитаты " Бытия "
Познание всегда даётся гадом.
Игра для вечно ноющего " я "
на струнах душ, как на гитарных струнах,
" Сонату Лунную " Бетховена... Панк-рок...
И учим нам не заданный урок.
Прогноз в кофейной гуще.
Мудрость в рунах.
Всем поровну - по двухметровой яме.
( Но есть разнообразие гробов )
А дождь шипит, царапая когтями,
экзему мудрости на серости умов.
Весёлый ритм дрожания колен.
Высокий лоб раскосого арийца.
Идёт война - мы все сдаёмся в плен.
Воскрес в своём письме самоубийца.
И просит он - " Не поминайте лихом!
Я хилой грудью лёг на пулемёт... "
Таятся черти в омуте том тихом,
где и зимой не замерзает в лёд
поверхность водной глади.
Физраствором
по венам. ( вновь дисоль и оптимизм )
Вслед за туманами* на поезде, на скором
из веры в Бога едем в похуизм
повисший домофоном на подъезде,
где знак на въезде запрещает въезд
иглы в тоннели вен, рук в пустоту карманов.
Официально был объявлен съезд
серийных партизан и наркоманов.
Под звон стаканов перемена мест.
А свадьба - свадьба пела и плясала*.
И памятника неприличный жест...
Глядим окрест, вцепясь в нательный крест
остервенело. Путаем глаголы
в своих молитвах. Пальцы-дыроколы.
Плевать вам всем в лицо - всего лишь тест
на гордость. Помним мы со школы,-
шла в бой морской игра на задних партах.
Звенит звонок - закончен срок, урок...
На нарах зеки. Переборы в картах
всю жизнь. А бедность - это не порок!
А бедность - это всех пороков хуже!
К земле прибитый градусом пророк
лежит в блевотины своей глубокой луже.
Он всех учил, а сам понять не мог,-
что нужно жизни срок калибром мерить.
Кураж - шальную голову терять.
Стараться и не думать и не верить.
Стараться ничего не вспоминать.
Мы видим свой позор в чужих успехах.
Дни топим как котят в чужом вине.
Ведь если дон Кихот всегда в доспехах,
то это значит - панк всегда в говне!
И часто лезут мысли словно рвота.
Их слишком тяжело остановить.
Мы вечно ищем нового чего то,
чтоб только что то старое забыть...
Весна снаружи, а зима внутри.
Глаза не три, а прямо посмотри.
Не ври о бесконечности Вселенной.
Кита есть три. Налей и повтори!
Потом твори ( 6 дней ешё осталось )
что хочешь. Предавай и убивай.
Или наглей или дави на жалость!
Или в висок или в людей стреляй!
Вам стало хорошо - меня не стало?
Или вам плохо, раз я выжил вам на зло?
Горел огонь - в огне роса лежала.
Ей было очень страшно, но тепло...
***
Стихи о смерти - жизни кража.
И ненавидя и любя,
зло превращает меня в сажу.
Я мажу всё вокруг себя.
Игла надежды скрыта стогом.
Так Адской карой мне грози,
раз злоба стала моим Богом,
когда я утонул в грязи'.
Нашей погоны на одежды.
Ведь нет решения проблем.
Есть храм любви, мечеть надежды
и капище стандартных тем.
Ответ тяжёлый - 9 граммов.
( Любой ответ - свинец и сталь )
Раз позитивная программа,-
то лицемерная мораль.
Наступит день - костёр потухнет.
Растают призраки мечты.
Зима - комфорт на тёплой кухне.
Весна - убийство чистоты.
Пустые сплетни, сожаленья,-
что эту тему посмотрел.
И взмах рукой. ( Стандарт движенья )
Идёт облава и отстрел.
Нас не вернуть - слова как жало.
Кому то в дождь. Кому в уют.
А милосердия кинжалы
всех тех кто мучался добьют.
Белеют кости словно мел.
Друг другу лгущие супруги.
Сплетенье языков и тел.
А похоти слепые слуги
приносят плащ и сапоги.
И оптимизм. ( Они послушны )
Мы не друзья. Мы не враги.
Мы бесконечно равнодушны.
На звёзды смотрим свысока.
Я даже создавая - рушу.
А дружбы тянется рука,
чтоб обыскать больную душу.
