Рейтинг: 309
Создана: 2 года назад
Владелец: Человек

Вечерние размышления за чаем

Основная информация

Здесь вы можете просто сесть и расслабится. Налить себе приятного, ароматного чаю и подумать о жизни.

Стена группы

Загрузка...
По языкам стандарт клещей.
И ничего не видно в мгле.
Умея видеть суть вещей,
Кощей всё время на игле.

Добро на зле цветёт нарывом.
Желанье взрывом на '' износ ''.
И поцелуй ножом взасос,
чтоб время кончилось обрывом.

Со срывом психики слова.
Вдова былого счастья — вера.
Не ранить мёртвого. И два
всего желания. Химера
моей мечты опять на ты
с моей наивностью.
Как плохо — когда всё утро — суматоха.
И прячется герой в кусты,
чтоб никому не навредить.
Он — пацифист, хотя и с У'ЗИ.

Фонтан — десантная джаку'зи.
2 августа… Вновь пить…

Снежинки звёзд не актуальны.
И аморальны те стихи,
в которых выбиты грехи
на мраморе листа.
Пуста
без них тетрадь. И нет — не блядь.
Стихи без мата. Тлеет вата
в матрасе — это сон горит.
И плачет логика навзрыд.
Горчит в холодном чае мята.
Уже тошнит от сигарет.
Но ничего другого нет.
Безумный мир — одна палата.
Одна на всех…
Искрится смех
в разбитом зеркале стакана.
Болит душа — сплошная рана.
А месяц вышел из тумана,
лишь для того чтоб резать всех!
Чтоб резать, бить…
Не отравить
дракона ядом змей обычных.
Когда нехватка есть наличных,
её легко восстановить — простой гоп — стоп.
Разбитый лоб
в крови'. И треснувший алтарь.
Молитвы бледной киноварь.
Окоп — квартира. Честь мундира,
когда то белого, вся в саже.
Летит поэт на эпатаже,
но залетает в тупики
пустой души. Продать спеши,
то что не понимаешь даже…

Наверно творчество горит
в моей крови'. Я режу вены.
Хотел когда то перемены.
Сегодня вымыт и побрит,
одетый в чистую пижаму,
встречаю в воскресенье маму.
Она приходит на свиданье
без опозданья.
Наказанье — то одиночество в толпе — то, о котором ты не знаешь.
Ты острый карандаш ломаешь — он просто посох на тропе
безумных строк.
Лежит пророк
с разбитой головой головой и пьяный.
Актёр кривлялся обезьяной.
А в плеере играет рок.

Полно сорок. У каждой сыр.
Полно на небе чёрных дыр.

А смысл, завёрнутый в слова,
почти не виден.
Голова
опять болит до тошноты.
И снова ночь со мной на ты.

Я признаю, что сбылся сон — кошмар обычный. Обезличен
в толпе эстет. Желаний нет.
Кастет тяжёлый, но привычный,
из клеветы. И им удар
больнее. Уши как радар.
Секрет простой, но слишком личный,
чтоб говорить о нём вам всем.
И без него хватает тем…

А санитара голос зычный,
опять командует — Отбой!
Жужжащий рой тревожных мыслей.
Висит сомнение на смысле.
И тянет вниз его порой…

Накрой проблему одеялом.
Так мало нужно — тишины.
Проблемы все разрешены.
И дело в общем то за малым — немного веры. Но химеры,
прозрачно — розовой мечты,
разбавят мир. Он слишком серый.
И вновь сомненье высшей мерой.
И вновь с безумием на ты…

© Сергей Высокополянский
КАК ТРУДНО ЖИТЬ…

На порно фото замерли мгновенья.
Нажрись вина — пусть кажется всё сном.
Прекрасный мир. Весёлый до презренья.
Весёлый мир. Наполненный гавном.

Мозг отказал — рекламой перемолот.
Протестом на заборе — '' Панки, Хой! ''
Счастливый наркоман лежит обколот.
Алкаш счастливый — он лежит бухой.

Идём по одному — зато все вместе.
Вода обиды — память коромысл.
В любом гробу находим по невесте.
В любой хуйне находим тонкий смысл.

Душа закрыта — мы выходим в стужу — Птенцы кукушек падают из гнёзд.
Прыжок на небо — это прыгнуть в лужу,
Чтобы обнять в ней отраженья звёзд.

Здесь всё так грязно — даже не измажешь.
Ходи по кругу — это тоже путь!
Закрой свой рот, а то вдруг правду скажешь.
Закрой глаза — увидишь что нибудь.

Друзья — дерьмо. Подруги — проститутки.
Полно блядей, но все полны идей.
Как тошно жить — кругом одни ублюдки…
Как трудно жить — ни Бога, ни людей…

© Сергей Высокополянский
ПЕТЛЯ РЕШЕНИЕМ ПРОБЛЕМЫ…

Петля решением проблемы
и идеалом впереди.
И нет другой сегодня темы.
И рваный кашель из груди

стремится вырваться наружу.
Один рецепт — на 200 грамм.
Из тёплых комнат выйти в стужу
и посмотреть по сторонам

не так то просто как хотелось.
Ведь там и ливень и гроза.
А отражение смотрелось
в мои холодные глаза

из зеркала. Какая точность,
когда наводят афоризм
на слабость, жалость и непрочность.
В броне один лишь похуизм.

Вот он то — прочный словно сталь.
Хранитель каменных застенков.
А психология оттенков
рисует новую мораль.

И ничего уже не жаль.
Петля решением проблемы.
Окно как выход. Бритвы сталь
на щёки трудной теоремы.

Стандартная игра словами
про искупленье, Рай и Ад.
Мы ждём. Чего не знаем сами.
Мы ждём кино или парад.

Считаем дни до воскресенья.
И любим праздники встречать.
Ведь мы так любим извращенья.
Ведь мы так любим промолчать,

когда сказать чего то нужно.
Когда нам задают вопрос.
Прими эмоции наружно.
И тая дымом папирос,

куда то уплывает вера.
Любви химера. Все дела.
Зато надежда как холера,
проникла вирусом в тела.

Меня за правду все осудят,-
( инстинкт толпы ) — враги, друзья…
Ведь ничего уже не будет.
Одна лишь серость Бытия

лежит надёжным гороскопом
на нашей жизни. ( Это — факт! )
Кому религия — окопом.
Кому то планы, словно пакт

о временном ненападеньи,
хотя бы лет ещё на пять.
Пророков смутные виденья
стремится кто то разгадать.

И в рот ебать! Все ваши планы-
обманы или миражи.
Одни гранёные стаканы
дают на время куражи.

Или смирительной рубашкой-
семья и дети. Ну и что ж,
что старость пьётся полной чашкой?
Бежит завистливая дрожь

при виде молодости сытой
и жадно рвущей свой кусок.
А ты ложишься в дом, обитый
велюром, из шести досок.

Стреляй в висок и режь запястья.
На счастье хуй лежит давно.
Сковало трепетные страсти
петли надёжное звено.

Одни напасти. Суета.
Унылый быт. Тоска. Надежда — давно истлевшая одежда.
Всё это просто — хуета!

Петля решением проблемы.
Ответ на заданный вопрос.
Формат судьбы и полный сброс
оскомину набившей темы.

И рвётся кашель из груди.
И ничего нет впереди…

© Сергей Высокополянский
1 месяц назад
#
Лика Роман
сегодня в 6:21
Мысли вслух:
Богатство и успех
Были ли все гениальные люди на Земле богаты? Увы, нет. Возможно потому, что они не были достаточно корыстны.
Были ли все выдающиеся люди известными и успешными в глазах окружающих? Увы, нет, возможно потому, что они мало рассказывали о себе другим.
К сожалению, здесь на земле мы не всегда узнаем, кто по-настоящему богат и успешен, а кто нет. Но придёт для всех нас день, когда все тайное станет явным. И тогда, я думаю, мы будем очень удивлены, как меркантильно мы измеряли богатство и успех. И какими богатыми и успешными людьми были окружены, но совсем не замечали этого.
СТИХОТВОРЕНИЕ ПОЛНОЕ ОПТИМИЗМА

Перекрёсток крестил параллели дорог
Как убоги стандарты. Тесны
наши комнаты, души и сны.
И вцепляется страх в наши ноги.

Если Боги и те, веру нам продают — для чего этот мир существует?
Чтоб построить свой дом? Чтоб создать в нём уют?
А потом этот дом застрахуют.
Чтобы вышел навар — когда будет пожар.
( А пожар неизбежен! Он будет! )
Наша жизнь — это просто дешёвый товар.
Только кто нас поймёт? Кто осудит?

Что стоять будет здесь через тысячу лет?
Может памятник нам, неизвестным?
Гаснет Солнце и дарит предсмертный свой свет
умирающим. Надо быть честным
( относительно честным ) хотя бы с собой.
На убой и мечты и надежды
отведут палачи. А сегодня врачи
режут сны под наркозом, под местным,
вырезая кошмар. ( Он ведь вещий всегда!
Он ведь сбудется часом позднее… )
Сердца клапаны сбои дают иногда.
И шевелятся вены как змеи.
Просят новый укол…
В зеркалах словно ствол
мутный глаз. ( Мы всегда на прицеле )
Если нет ничего, если гол как сокОл,
если нет ни надежды ни цели,
если шёл не туда, не оставил следа — значит прОжита жизнь не напрасно.
Потому что песок… Потому что вода…
Всё — иллюзия!
Это прекрасно,
что кончается день. Удлинняется тень,
тем сильнее — чем ниже светило.
Только нет ничего. Лишь на шее ремень.
Только кажется — это могила
глубиною до дна наших душ пустоты.
На листы пауки букв чёрных — и читаешь их ты. И сгорели мосты.
Для дорог то кривых, то не торных — есть тупик. Есть обрыв. ( Это память моя )
Позади только серое что то.
Отражение в луже растает, тая
в себе правду. Таран для пилота — это способ сказать, что и вправду летал!
И бегут по листу эти строчки — то вперёд, то назад. И кончается бал.
Гаснут свечи и ставятся точки…

© Сергей Высокополянский