Она

Она смотрит на меня,
А я — на потолок.
Она пишет «Привет» для меня,
А я — не читаю, мне ок.

Она дарит мне книги,
Стихи о любви,
А я их кладу в бассейн
в глубину,
Туда, где вода
и никто не гу-гу.

Она говорит «Ты такой странный,
Но я всё равно тебя люблю »,
Я её перебиваю:
«Включи чайник, я чаю хочу».

Она плачет,
А я смотрю на свои пальцы,
Их пять.

Она ушла,
А я остался—
С текстом,
С прочерком,
С собой.
Но без неё,
Я её,
Отверг. Стал собой?