Прерывистые строки

Этого быть не может,
    Это — подлог,
День так тянулся и дожит,
    Иль, не дожив, изнемог?..
    Этого быть не может,
С самых тех пор
В горле какой-то комок...
    Вздор...
Этого быть не может...
    Это — подлог...
Ну-с, проводил на поезд,
    Вернулся, и solo*, да!
Здесь был ее кольчатый пояс,
    Брошка лежала — звезда,
Вечно открытая сумочка
    Без замка,
И, так бесконечно мягка,
В прошивках красная думочка...
. . . . . . . . . . . . . . . .
    Зал...
Я нежное что-то сказал,
    Стали прощаться,
Возле часов у стенки...
Губы не смели разжаться,
    Склеены...
Оба мы были рассеяны,
Оба такие холодные...
    Мы...
Пальцы ее в черной митенке
    Тоже холодные...
«Ну, прощай до зимы,
Только не той, и не другой,
И не еще — после другой...
    Я ж, дорогой,
    Ведь не свободная...»
 —«Знаю, что ты — в застенке...»
    После она
Плакала тихо у стенки
И стала бумажно-бледна...
Кончить бы злую игру...
    Что ж бы еще?
Губы хотели любить горячо,
    А на ветру
Лишь улыбались тоскливо...
Что-то в них было застыло,
    Даже мертво...
Господи, я и не знал, до чего
    Она некрасива...
Ну, слава богу, пускают садиться...
Мокрым платком осушая лицо,
Мне отдала она это кольцо...
Слиплись еще раз холодные лица,
    Как в забытьи,—
             И
    Поезд еще стоял —
        Я убежал...
    Но этого быть не может,
        Это — подлог...
День, или год, и уж дожит,
Иль, не дожив, изнемог...