Жил-был один чудак...

    Жил-был один чудак,-
    Он как-то раз, весной,
    Сказал чуть-чуть не так -
    И стал невыездной.

        А, может, что-то спел не то
        По молодости лет.
        А, может, выпил два по сто
        С кем выпивать не след.

    Он письма отправлял -
    Простым и заказным,
    И не подозревал,
    Что стал невыездным.

        Да и не собирался он
        На выезд никуда -
        К друзьям лишь ездил на поклон
        В другие города.

    На сплетни он махнул
    Свободною рукой,-
    Сидел и в ус не дул
    Чудак невыездной.

        С ним вежливы, на "вы" везде,
        Без спущенных забрал,
        Подписку о невыезде
        Никто с него не брал.

    Он в карточной игре
    Не гнался за игрой -
    Всегда без козырей
    И вечно "без одной".

        И жил он по пословице:
        Хоть эта мысль не та -
        Все скоро обеззлобится
        И встанет на места.

    И он пером скрипел -
    То злее, то добрей,-
    Писал себе и пел
    Про всяческих зверей:

        Что, мол, сбежал гиппопотам
        С Египта в Сомали -
        Хотел обосноваться там,
        Да высох на мели.

    Но строки те прочлись
    Кому-то поутру -
    И, видимо, пришлись
    С утра не по нутру.

        Должно быть, между строк прочли,
        Что бегемот - не тот,
        Что Сомали - не Сомали,
        Что все наоборот.

    Прочли, от сих до всех
    Разрыв и перерыв,
    Закрыли это в сейф,
    И все - на перерыв.

        Чудак пил кофе натощак -
        Такой же заводной,-
        Но для кого-то был чудак
        Уже невыездной.

    ...Пришла пора - а то
    Он век бы не узнал,
    Что он совсем не то,
    За что себя считал.

        И после нескольких атак,
        В июльский летний зной
        Ему сказали: "Ты, чудак,
        Давно невыездной!"

        Другой бы, может, и запил,
        А он махнул рукой:
        "Что я,- когда и Пушкин был
        Всю жизнь невыездной!"