Рестрим
Тип произведения:
Авторское
Город за стёклами вылинял и промок.
Рваное небо на шпилях, кругом вода...
Очередную прикуришь, сглотнёшь комок:
«Что-то не так в этом мире... а что не так?»
Дождь ли тягучим проклятием сеет сплин...
Сам ли по кругу ты мысли гонять устал...
Только саднит за грудиной сильнее клин
С каждой попыткой расставить всё на места.
И наплевать: ты — ответчик, судья, истец,
Вымощен ад миллионом твоих камней.
Ставка проиграна. Выхода нет. Конец...
Даже при жёстком табу — никогда о ней.
Мертвая зона обугленного листа
Будет гуманнее в целом, чем твой рестрим.
Что-то не так в этом мире? Да брось! Всё так.
Сделай усилье — хоть раз и себе не ври.
Ещё раз — спасибо!!!
Ну, будем быть)