Похожий сентябрь.

Сорок лет отмотав, вспоминаю похожий сентябрь.

Три денька Лета Бабьево он подарил лишь в конце.

И  душем холодным  старался он влиться в октябрь.

Та осень осадок оставила тяжкий в душе.

И теперь каждый день, через день плачет зябкое небо.

Облака, как в темнице, закрыли собою лучи.

И когда бы, и где бы сегодня и завтра ты не был,

Постоянно тебя провожают предвестники тёмной ночи.

И тоской наполняется грудь, как тяжелым туманом низина.

И художником или поэтом хоть будь – настроения нет.

Сорок лет пролетело  и снова похожа картина.

И к морю возможности нет улететь –  там, где солнце и свет.