Последний день лета, исчезла жара,
Грозою и ливнем отметив прощанье,
Десятками рек потекли со двора
Небесные воды, как-будто в изгнанье.

Палящее солнце покровом из туч
Окутано прочно, надолго ли только?
Лишь изредка где-то отметится луч,
Скорей для порядка, а в целом без толка.

Дыхание осени чуешь нутром,
Её тонкий хлад подкупает вначале,
Недолго, недельку, ну...две, а потом
Душа вновь по лету уходит в печали.

Но время всему, есть отпущенный срок,
Никто не отменит законы природы,
Слегка приодевшись ступил за порог
И понял: "Плохой быть не может погоды!"

Коль жив и здоров, и не прОбил мой час,
Который разделит всю жизнь "до" и "после",
Я выпью осенних сто граммов за вас,
Друзей, чей приют ныне стал на погосте,

Кто встретил в боях свой последний сезон,
(Любая погода здесь сущее пекло),
Вам жить бы да жить...в этом высший резон,
Но был Божий глас, а пред ним всё поблекло...

Осенние слёзы на летнюю быль
Текут нескончаемым скорбным потоком,
Чтоб каждый из нас ни о чём не забыл
И каждый сезон был чему-то уроком...

        Беляев Виктор (Викторыч)
                    31.08.2022г.