Саше Чёрному

В далёком восемьдесят пятом

Ещё не разбираясь в том,

Я с рук купил весьма помятый

И в простенькой обложке том.

Тот томик, мой приобретённый,

Зачитан сразу был до дыр

Стихи. Сатиры. Саша Чёрный.

Так звался новый мой кумир.

И плача, и давясь от смеха

Я удивлялся каждый раз,

Поэт серебряного века,

Жил раньше, а писал о нас!

Тогда я был понять бессилен,

Как он предвидел, как он смог?

Писал, ведь, в той ещё России,

А в каждой строчке про совок.

С тех пор и жизнь почти прожита,

Итоги подводить пора,

А строки Сашины свежи так,

Как только что из под пера.

По прежнему они сияют,

В них грусть, ирония и гнев

Смеются, бьют, изобличают

И в каждой строчке про РФ.