Любителям писать стихи...
Любителям писать стихи
Без всякой видимой причины
И исповедовать грехи
Под неизвестной всем личиной,
Или известной, но не всем -
Лишь тем, кто их не прочитает,
Пора подкинуть новых тем
Тому, кому поэт внимает.
Ничто не ново под Луной,
Что явно под палящим Солнцем.
И всем влачащим путь земной
Всё то же повторить придётся
В своих нетленках роковых,
Что и до них, строкой скрипящей,
Царапали среди живых,
Питомцы муз, с душой пропащей.
Перешептав уже не раз
Всё, что рифмованно когда-то.
Не опасаясь на Парнас
Взлететь с охапкой плагиата,
Сопя над толстым словарём
С учебником стихосложенья,
Пыхтят, как прежде, о своём,
Не ощущая униженья.
Хотя и знают, вместе с тем -
Их поэтический феномен,
Не надоев ещё совсем,
Уже успел набить оскомин,
Всем изучившим их труды
За "кви про кво" (а как иначе?)
Срывают спелые плоды
И кормят нас. А муза плачет.
Но Тот, который - скупердяй.
До нас раздав уже, все смыслы,
Морковкой вялою вертя,
Плодит рифмуемые мысли
У длиноухих мастеров,
Которым уловить несложно,
И гул восторженных хоров,
И шёпот критики убожеств.
Категоричен брат- поэт -
Не понят, значит не ко сроку.
В потомках оставляет след
Заранее, их стих глубокий.
И пусть потомки просто грязь
В которой след оставить лестно,
Стиха таинственная вязь
Очаровательно прелестна.
Но есть поэт, а есть ПОЭТ(!),
Который, в творческом надрыве
Такой оставить может след,
Звеня строкой на нервном срыве -
Читатель соком истечёт,
И до крови прокусит губы.
Таких у нас наперечёт
И дар их многим недоступен.
А есть, который сыт и пьян
Уже возможностью рифмовки -
Унылый, жалкий графоман
Без смысла, цели и сноровки.
Без остановки пишет он
Так отрешённо и бесстрастно...
Какой питательный планктон
Для хищных критиков зубастых!
Поток сознанья не иссяк,
А значит с неба будут падать
Слова крупой. И не спрося,
Нас воздвигать на баррикады.
Разим друг друга наповал
Тем, что страшнее пистолетов.
Но Тот, который нас призвал,
Мог пощедрее б быть при этом.
Пересмотрев свои труды,
Их разделив на " Класс!" и "Очень!",
Пишу, не чувствуя беды,
Взахлёб растрачивая ночи.
И выходя на новый круг,
И зло пришпоривая музу,
Смотрю внимательно вокруг -
Не стал ли тяжкою обузой.
Вокруг молчат на этот счёт,
В саду похвал и одобрений.
А значит мой словесный плод
Достоин новых удобрений.
И ловко подобрав слюну,
С губы раскатанной до боли,
Строкою новою сверкну:
"Я вам пишу. Чего же боле?"