Дорога, дорога...

Дорога, дорога – к порогу родному,

Когда-то ухабы и пыль.

И полный автобус попутчиков… к дому

За сотню утюженных миль.

Дорога, дорога, с тобою немного

Мы прожили памятных дней.

Случалось, как праздник, порой, Слава Богу,

К родным добирался по ней.

То высшая школа, а после – работа.

Вдали от родимых полей.

Всё реже и реже – отбила охоту

Чужбина, что стала своей.

Но время текло, как водица той речки,

На бреге, котором мой род.

Уже по асфальту на собственной бричке,

Где с сотню кобыл под капот…

Без горя, без пыли теперь уже мили

Несутся, как мысли, и вот

Всё то, что забыли  и  годы размыли –

Всплывёт… Вон и дом. Поворот.