Дорога, дорога...

Дорога, дорога – к порогу родному,
Когда-то ухабы и пыль.
И полный автобус попутчиков… к дому
За сотню утюженных миль.
 
Дорога, дорога, с тобою немного
Мы прожили памятных дней.
Случалось, как праздник, порой, Слава Богу,
К родным добирался по ней.
 
То высшая школа, а после – работа.
Вдали от родимых полей.
Всё реже и реже – отбила охоту
Чужбина, что стала своей.
 
Но время текло, как водица той речки,
На бреге, котором мой род.
Уже по асфальту на собственной бричке,
Где с сотню кобыл под капот…
 
Без горя, без пыли теперь уже мили
Несутся, как мысли, и вот
Всё то, что забыли и годы размыли –
Всплывёт… Вон и дом. Поворот.