Иначе
Ночь надела багряное платье,
не спросив разрешения весны.
Где-то плачет божия матерь,
где-то гибнут чьи-то сыны.
Вот и май по вискам проскользнув,
не колеблясь, нажал на курок
и лучом задымленным пырнув,
просочился в пунцовый песок.
Жгуча очередь оголтелых -
трассы пуль за мякотью в кость,
между смертью и страхом белым
раны лижет холодная злость.
Может мы не умеем иначе,
теплый мир – развратный покой?
Оттого и матери плачут -
сын, Иисус не вернутся домой.
- 4 комментария
Наталия Пименова
23:25
Spilse
03:41
Благодарю! 
Стрижонок
21:23
Хорошо!!!
Spilse
04:35
Спасибо!