Письмо
Ночь. Склонившись над бумагой,
Я вновь пишу тебе письмо.
О том, что попрощался с мамой.
О том, что жить мне не дано.
Ты не прочтешь его, но всё же,
Надежда всё что есть сейчас.
Хотя, такого быть не может
Пора б заканчивать сей фарс.
Я ненавижу всей душою,
Твои вонючие духи.
Зачем прожил пять лет с тобою?
Моё спасение - стихи.
Ты не глупа, но и не гений.
И не красива, но мила.
Попав под тысячу сомнений
Сошла с орбиты голова.
Ты приняла меня всем сердцем,
Забыла про мои грехи.
И защищала хрупким тельцем
Мои спокойные деньки.
Не знаю, есть ли тут взаимность,
Но не терял бы никогда:
Твоей улыбки детскую невинность
Пока в моей руке твоя рука.
Всё тщетно. Ты ушла.
Распалась в рамках мироздания.
И не увидеть никогда
Твоей улыбки вновь сияние.
Я мог бы жить и дальше...
Но зачем?
Кому я нужен в мире фальши?
Достаточно. Я осмелел.
Взведен курок. Финал всем ясен.
Шепчу лишь тихое: "Прости,
Поэт твой станет безобразен
Валяясь в собственной крови..."
Рассвет. Всё стихло. Ни души.
Рыдает мама на пороге.
Пропали две души в глуши.
Пора бы подводить итоги.
Он снова с ней. Какой ценой?
Не слишком дорого ли счастье?
Быть может был здесь путь иной?
Да нет. Всё верно. Расставанье.