Немота для поэта страшней глухоты
Каждый день будто я лабиринтом бреду.
И сегодня опять и бескрыл, и бессловен.
Вижу цели, к которым упрямо иду,
Но опять тот же круг, будто в чём-то виновен.
Немота для поэта страшней слепоты.
Видеть может же он в поэтических грёзах.
Нарисует в них Семирамиды сады,
Разглядит даже острова Пасхи колоссы.
Новый стих будто в творческих муках рождён.
Для поэта ведь он долгожданный ребёнок.
Хорошо, коль ребёнок красив и умён,
А не частая жертва инетовских гонок.
Встав поутру, бреду вдоль стены,
До угла дохожу, тут направо,
Вижу, в грёзах своих наяву,
Остров Пасхи, колоссов немые ряды,
Даже Семирамиду, ах, право,
Что ж молчите, как дети, скажите,
Не врубаюсь я что-то спросонок,
Ведь не мёртвым поэтом рождён этот стих, а лишь жертва за музою гонок.